Escreva um livro, plante uma árvore, tenha um filho, foi o que lhe disseram. Decidiu que os três viriam de uma só vez. Enquanto, em outra barriga, o bebê tomava forma para o futuro fôlego, ele colava um mosaico de lâminas de madeira na parede do quarto do escritório transformado em quarto infantil, pedacinho por pedacinho, até o tronco virar pé (e braços e mãos e um corpo inteiro) de folhas amarelas e sonhos da mesma cor. Quer dizer, não exatamente. Os sonhos ele anotava no caderninho de capa de couro, tentando quase em desespero não se esquecer de nada das histórias que um dia aquela criança também iria contar. 

Táscia Souza