Um tombo da cadeira
Um ônibus perdido
Um filho gerado
Um filho não gerado
Uma letra errada marcada no cartão da prova
Um pé torcido – ou um joelho com ligamento rompido
Uma palavra (mal)dita
Um saque errado
Uma carteira extraviada
Uma voz levantada
Um portão deixado aberto
Um acidente de carro
Uma máquina de cortar grama furtada
Um beijo não dado – ou dado
Um eu te amo sussurrado
Um eu te amo engasgado
Uma máscara esquecida
Uma roupa respingada
Uma porta de elevador fechando
Uma mudança indesejada
Uma merda (bem ou mal) feita
E mais
E mais
E mais

Gilze Bara

Tudo o que ela queria era ficar quieta.
Ignorar o despertador.
Não levantar da cama.
Não trocar de roupa e nem se arrumar.
Não sair de casa.
Não cumprimentar ninguém — sequer desejar bom dia.
Não olhar ninguém.
Não sorrir pra ninguém, nem tentar ser simpática — apesar de ninguém ter nada com isso, nem com seu modo intimista, nem com seu desânimo com o mundo.
Tudo o que ela queria era ser invisível e inaudível por 24 horas. Era não ser.
Não conversar com ninguém no trabalho.
Não atender aos telefonemas, por mais raros que fossem hoje em dia.
Não responder mensagem nenhuma — nem mesmo olhar as mensagens que chegariam e que seriam acusadas pela vibração do smartphone.
Mas foi mais um dia como os outros. Fazendo tudo da lista acima.
O modo avião só durou o tempo de escrita deste texto.

Gilze Bara

Nunca colecionei nada. Quando criança/adolescente, alguns familiares tentaram plantar em mim esse “hábito”, me dando mini garrafinhas de Coca-Cola em mini engradados, Fofoletes das mais variadas cores, revistas de vôlei. Curtia tudo, mas não era tomada pelo desejo de colecionar. Chegou a pandemia e mudou a vida da gente — a vida da gente que ainda tem vida. Todas as vezes que faço compra, peço logo umas seis, por medo de faltar, já que sou daquelas piradas em evitar o coronavírus de todas as formas. E elas acabaram se acumulando no armário da dispensa. Treze garrafas de álcool 70%. De quatro marcas diferentes. É… virei colecionadora.

Gilze Bara