Pular Carnaval

Talvez a literatura não tenha todas as respostas, mas tem muitas.

Estava aqui, na única noite da semana sem bloco na rua, lendo lendas brasileiras para embalar o Tito, quando Clarice Lispector, em seu livro infantojuvenil Como nasceram as estrelas, na fábula escolhida para fevereiro, trouxe a história do sapo que, às vésperas do Carnaval, pega carona escondido no violão do urubu para conseguir ir à festa no céu.

A festa no céu é, desde o início, uma festa feita para quem tem plumas, para quem tem asas, para quem já nasceu com a possibilidade de alçar voo. A música, o convite, o brilho… tudo parece naturalmente destinado aos que podem subir.

O sapo não foi convidado. E não porque não gostasse de festa, mas porque não tinha o atributo certo. Não tinha nem o corpo nem os meios adequados para ocupar aquele espaço. A exclusão não é só pressuposta; é escancarada. É assim que funciona quase sempre.

E, apesar disso, o sapo vai.

Vai não pela via da autorização, mas pela astúcia. Vai pela fresta. Vai escondido no instrumento que faz a festa existir. O violão que acompanha o urubu carrega, sem saber, aquele que não deveria estar ali. O que não voa, mas sabe pular. O que não foi pensado como público, mas se recusa a aceitar que a festa não lhe pertence.

Tanto o conto quanto o próprio Carnaval revelam com precisão como, embora eventos possam ser capturados por quem tem privilégios naturais, festas populares sobrevivem justamente porque alguém insiste em ir mesmo assim.

O carnaval, afinal, não é a festa do céu. É a festa da rua, do chão, do corpo que pula. E se, em algum momento, ela parece elevada demais, distante demais, é porque alguém se esqueceu de a quem ela pertence. E de que pular também é um jeito de chegar.