Síndrome de Solange Duprat

Neste exato instante, confesso, estou sofrendo. Não de um mal físico, nem de uma dor existencial que deveria ser resolvida num divã. É mais uma sensação difusa, cotidiana, atravessada por tarifas, manchetes e memes de cachorro (ou vídeos de assuntos sérios explicados com gatinhos). Estou sofrendo, neste exato momento, do famoso Complexo de Vira-Lata, esse conceito tão certeiro, popularizado por Nelson Rodrigues, que continua nos rondando. Batata.

Queria escrever um artigo imenso, profundo, embasado. Algo digno de um acadêmico internacional, de um articulista de jornal estrangeiro, preferencialmente francês ou inglês, com cachimbo e biblioteca atrás na foto de perfil. Queria argumentos irrefutáveis, referências bibliográficas com sobrenomes difíceis, ironias sutis de quem já leu tudo e não precisa mais provar nada para ninguém.

Mas não sou essa pessoa e nem me sinto capaz de tal façanha. Quer dizer — e aí começa o problema —, nem sei se articulistas de jornal estrangeiro escrevem mesmo textos profundos e embasados. Mas, vira-lata que sou, já acordei elogiando o Washinton Post na madrugada (embora nunca tenha lido o Post nem sequer me lembre do sonho ou do teor alcoólico com que fui dormir na noite anterior). Como se o que se escreve lá fora fosse mais inteligente, mais cheio de sagacidade, mais relevante. E aqui… aqui a gente improvisa, ajeita, arruma um jeito. Dá um jeitinho. Não estou eu aqui, agora, dando um jeitinho de escrever o que consigo?

Enquanto dou esse jeitinho, vejo um país inteiro tentando fazer o mesmo. Tentando seguir em frente em meio a tarifaço, a pressão externa, a golpismo deslavado, a tentativa descarada de interferência na nossa soberania. E ainda assim tem gente batendo palma. Não para o país, mas para maluco dançar. Abanando o rabo para o dono enquanto ele rouba a ração.

Mesmo assim, acho que pode ser bom ser vira-lata (será que esse carinho vem do fato de que Vira Lata era o nome de uma das minhas novelas preferidas da infância?). Valente, resistente, acostumado ao calor do asfalto, à falta d’água, a esperar o carro para só então atravessar a esquina. Vira-lata como a Valentina, a mascote da Prefeitura aqui de Juiz de Fora, minha cidade, que percorre os corredores do nono andar da sede do Executivo como quem soubesse o caminho do poder. Altiva, com faro apurado, recebendo afagos e carregando dignidade sem pedigree. Bem cuidada, perto das decisões políticas... E não precisa nem latir para se fazer presente.

Eu queria ser a Valentina.

Ou a Paris e a Resistência, As duas vira-latas adotadas pelo presidente Lula e pela Janja, que hoje têm nome, Alvorada e história. Taí: Paris e Resistência. Sempre teremos Paris. Sempre seremos resistência.