O médico pediu que eu escrevesse umas poucas linhas para especificar meu diagnóstico e aqui estou eu, rabiscando uma folha com caligrafia terrivelmente melhor que a dele, ciente de que virá uma análise mais pautada em pseudociência do que em medicina, embora com a garantia de que vou me divertir com o que ele disser. A não ser que seja pela minha caligrafia equivocada que ele mostrará o distúrbio que o cérebro tenta notificar ao mundo por mal traçadas linhas desde nem eu sei quando e agora virá o ultimato, com direito a anos, meses ou dias de prazo. Há, por outra, a possibilidade de que meu olhar focado neste manuscrito permita ao doutor misturar conteúdos de frascos em uma seringa que em breve me espetará de surpresa e sem me permitir a dor ou o grito, mas aproveito o papel timbrado para rascunhar, tendo minha caligrafia como assinatura, um testamento deixando todos os meus bens, que são meus livros, para… quem lê?

Gustavo Burla